Впотьмах свою тропу нащупай,
Что доведёт почти до места,
И – ну охотиться за щукой,
Потом ловить плотву на тесто.
А там выходишь нараспашку,
В рюкзак сложив улов и снасти.
Ещё осталось на затяжку
Твоей невышибленной страсти.
И осенин пора златая,
Брусника спелая с болотца,
И птиц немыслимая стая,
Что лентой Мёбиуса вьётся…
30 ноября 2011 г.