стихотворение в прозе
Тянется к свету росток.
Лезет вверх навстречу солнцу, повинуясь какому-то никому не ведомому инстинкту. Кто ты, глупыш? Зачем пришёл в этот мир?
Знаешь ли, что уготовила тебе судьба? То ли стать раскидистым деревом, горделиво предлагая в полуденный зной отдохнуть под сенью своих ветвей утомлённому солнцем путнику? То ли вырасти чертополохом в придорожной канаве и, обуревая от зависти, цеплять всяк проходящего мимо? Что загадывать; всё это в необозримом будущем. А сейчас…
Тянется к свету росток.
Эх ты, несмышлёныш! Кто знает, какие ветры будут гнуть и ломать тебя, и какие дожди окропят твою молодую непорочную поросль. Да и что для тебя может быть благом? Упрямство осенних ветров, делающее несгибаемой волю перед трудностями жизни, либо мягкая лесть тёплых струй летнего дождя, развращающая душу до капризного недотроги. А может быть и наоборот.
Тянется к свету росток.
Что пожелать тебе «гадкий утёнок»? Расти на радость окружающему миру. Умножай тепло своей души и дари его людям. И если уготовила судьба стать благоухающим цветком, постарайся не превратиться в самовлюблённый нарцисс.