Дорога привычна... Мысли тоже по скуке.
Кухонной стеной до кладовых буфета...
СуЕтные будни, круговою порукой,
Закрыли мечту бедолаги поэта.
Вчера не сегодня, только капельки с крана
В фаянс выбивают, монотонно, аж жуть.
Где-то, давеча, музыка нежно играла…
И крутилась строфа… Жаль назад не вернуть.
То ли солнце не то, то ли звезды не ярки,
Стерва-муза ушла, вроде не был и пьян.
Не ругал небеса, начиркал две ремарки,
А проснулся с утра, где ни глянь, там изъян.
Может снова на кухню? Стеной, до кладовых.
Заварить крепкий чай и в окно поглазеть.
Что на музу грешить, если сам бестолковый.
Вдохновения нет, а трудом не суметь.
Влюбиться бы, что ли? Да за дверь неохота.
Разве нужен кому от тоски кавалер.
И привычным путем, не цепляя комода,
Бедолага за стол… подгоняет размер.
02.05.11