Стихов писать я не умею.
Таланта не было, и нет.
К тебе приблизится не смею,
Ну, где мне одолеть сонет.
Ты их считай за переписку
С тобой. Всё, что хочу сказать,
Что принимаю к сердцу близко,
В стихах удобней излагать.
И критикуй их, если хочешь,
За рифму, неуклюжий стиль,
Но только нажимай не очень,
Иначе сдам я их в утиль.
Мой слог корявый и неясный,
Ты бюрократским назвала,
Ответишь ты стихом прекрасным,
Или ещё не создала?
Так будет жаль, что пилигримом,
Иль дервишем они уйдут.
Ведь в каждой строчке, мной хранимой,
Следы утраченных минут.
Они так нежно сердце греют,
Остатки счастья берегут.
А я пишу так, как умею,
И отдаю тебе на суд.
Виктор Меркулов.
Декабрь, 91г.