Смотрю на лист...
Он чист,
как утренний рассвет.
На нём ещё и сточки нет.
Но стоит только строчкам появиться,
как мысль за мыслью мчится...
И сразу оживёт бумаги белый лист,
и он заговорит, рассказывая смысл
твоих сомнений, болей и тревог,
и судеб непредсказанный итог.
И в каждой мысли, как в полёте птицы,
проносятся и образы и лица
тех, кто тебе и дорог, и любим,
а может даже и боготворим.
И потому, нанизывая строчки,
я не даю подчас себе отсрочки:
спешу закончить тут же мысль,
переложив в бумагу... жизнь.