Листаю книгу долгую зимы,
что далеко ушла за середину.
Я ей уже посматриваю в спину
среди метельной мутной кутерьмы.
Озябли руки, трогая листы.
Заиндевели голубые дали.
Она полна обветренной печали,
холодной неприступной красоты.
Она полна завьюженых полей,
обледеневших выспренных сугробов,
беленых трав и трезвости итогов
зимы идущей и судьбы моей.
Листаю книгу белую зимы,
что февралем заснеженным шагает.
Следы ее все больше заметает...
среди гудящей и безлунной тьмы.
