Рожден свободным в городе поэтов,-
Слова звучали, будто приговор,
Дитя смеялось в первый раз при этом,
От повитух услышав разговор.
Мальчонка рос, познав от мира звуки,
Распевно повторяя вновь и вновь,
Постиг и к красоте тянулись руки,
Уста ж давно глаголили любовь.
Был принят он в когорту стихотворцев,
Едва лишь сдал экзамен на перо,
И, восхитясь, иные царедворцы
Гордились дружбой дальнею его.
Да, в те века поэты были в моде,
Их на щите несли на пъедестал
И наш поэт стихом своим в народе
Не из последних баловней блистал.
А годы шли, тянулась рать людская
К подножью пъедестала и тогда:
Не зарастет ко мне тропа людская,-
Изрек поэт,- И это навсегда!
А между тем, друзья плели интриги,
Враги точили ножик за спиной,
Поэт творил, страна читала книги,
Творящему не ведом был покой.
Однажды в день ненастный и постылый
У речки черной в неурочный час
Раздался выстрел и, оставив силы,
Ушел поэт в безвременье от нас.
В стране поэтов со времен тех дальних
Ничто не изменилось и теперь
Уходят стихотворцы тривиально
В безвременья незапертую дверь.
Не требуя конкретного ответа
На злой вопрос: Кто был тому виной?
Я вижу, как мой город чтит поэта,
Которому неведом был покой.